冯瑛之终于有了动作，他轻柔地松开妻子，起身穿衣，一个人静悄悄收拾完了，又低头去看她，然后弯腰在她额头轻轻一吻，便踱步离开房间。

杜平闭着眼睛，嘴中呢喃两句背过身去，生怕被他瞧出端倪。

等完全听不到脚步声，她才从床上坐起来，低头望着地上月光呆坐许久，她方披上一件外衫，循着书房走去。

夜里，一盏明灯从纸糊的窗户透出光来。

书房里只有冯瑛之一个人。

他展开临摹字帖，一笔一划写得认真。他在里面写了多久，杜平便在窗外站了多久。夜风很冷，将她脸上吹得凉凉，唯一的温暖似乎只有屋中那盏油灯，分明在那么近的距离，多走几步便触手可及，她却不能靠近。

她想，瑛之一动不动写那么久，手脚肯定也冰冷了。

她想走进去看着他，摸摸他冰凉的手，她想抱住他，她想温暖他，可是不敢。

她抬头痴痴望月，她想，原来这世上也有她不敢的事。

就像小时候母亲买给她的汝瓷七彩球，薄如蝉翼，美轮美奂。她视若珍宝，将它小心翼翼捧在手心，生怕一不小心摔在地上，就碎了。小时候的她不知轻重，那么珍惜，却还是摔碎了那颗瓷球，再难复原。

东西摔碎了，可以不管它。

可人呢？人会碎吗？

杜平擦擦眼角泪水，她不敢试，她不想打碎瑛之的骄傲。

他从千尺山顶跌落谷底，他没有怨，没有怪，他已经默默咽下所有痛苦，靠着自己一声不吭站起来继续前行。

他在她面前不露出分毫，他不想让她知道，那她就不知道罢。

十五的月亮十六圆，今夜天际一轮圆月，挂于稀疏的梧桐叶间，几朵乌云飘过，月暂晦，星却常明。

这样安静的夜晚。

忽然，屋中传出一道沉重的碰撞声。

冯瑛之将手中狼毫狠狠甩向地面，玉质的笔身顿时折成两段，一半一半，孤寂地横躺于地面。

他猛地扯住宣纸一片片撕碎，碎得不能再碎，随手一扔，仿佛片片雪花飘落屋中。

而他，仰望这一室荒唐，慢慢闭上眼，自嘲地轻笑一声。

这是他最喜欢的一支笔。

毁了。

冯瑛之向后一靠，脑袋垂挂在椅背上，无意识摸上左手腕的沙袋，那里已有些肿痛。他只觉一股情绪再也按捺不住，酸涩涌上心头。他也想过，苦练十年，也许就能恢复到之前的水准，可是，熬过漫漫十年，忍受那么长的时光，而他已经不年轻了。

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