“梦姐，是出了什么事吗？”走廊的不远处，小常开口喊她。

“没什么。”温梦一下子回过神，把手机锁屏，匆匆装进裤兜里，“没事。”

面对小常的疑惑，她顿了下，又开口道：“刚才刘主任发的材料太简略了，扩写有难度。要不我们先把任务拆解一下，汇总之前关于王宁德先生的报道？”

话题被生硬的扯回工作上，语速快且密集。就好像但凡说的慢一点，小常就不会相信她真的没事一眼。

“好。”小常搔了搔脑袋，将信将疑的答应了。

温梦催促：“快走吧，我们一起。”

——老同学时隔多年再次造访，本就应该是生活中最平常不过的经历。北京这么大一座城市，光是首都国际机场，每天都不知道要起落多少架飞机，更不用说忙碌穿行的旅客了。

人来人往，有来就有去。

这有什么呢。

没什么。

***

廖维鸣的微信是在那天晚些时候发过来的。

【怎么没在家？】他问的简略。

温梦正在整理繁杂的报道信息。她从电脑前抬头，揉了揉酸胀的眼睛：【来单位加班了。你已经见完客人了吗？】

这条信息发过去，廖维鸣没有再回复，兴许是去忙他的画展了。

创作是一种沉浸式体验。无底洞一样吞噬着精力和情绪，再靠灵感一点点把颜色和结构从晦暗中扯出来。过程痛苦且艰辛。

每次展出之前，廖维鸣都会把自己关在画室里，一呆就是一整天，与外界彻底失联。

大四毕业那年，温梦是第一次真正意义上陪着他办了一场独立画展。

当平日里恨不得一天发100条消息的廖维鸣突然没了踪影的时候，温梦是感到诧异的，甚至一度觉得他是不是出了什么意外。

她着了急，下课之后坐车跑去美院。气喘吁吁的推门一看，廖维鸣正蜷在画架边上的小沙发上。人累得睡着了，呼吸起伏，轻且浅。

“别在这里睡，会着凉的。”温梦松了口气，立刻拍了拍廖维鸣的后背，“快起来。”

对方迷糊的应了一声，半睡半醒间拉住她的手。毛茸茸的头抵上去，在她掌心留下柔软的颤动，像只打呼噜的猫。

温梦整个人僵住，想把手撤走，但廖维鸣握得太紧，不肯松开。

谁会跟熟睡的人过不去呢。

最后她只能在沙发边上将就着坐下，单手脱了半边外套，盖在他身上。画室里颜料浸泡空气，闻久了有点涩鼻子，却又有点刺激性的甜。

这样的场景发生过几次，温梦也就习惯了，不再担心他失联——备展的特殊时期，偶尔一两条消息被对方漏过去，并不奇怪。

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